El tiempo se va atrasandoesa espera que yació de un sol muerto. Al caer al umbral de una triste tina que apilo,allí donde se oscurece la vaga sensaciónde soledad. Moriré con ese hondo placerque es el amor. Pena de congoja…

Estaba ahí, una vez más,mirando mi horizonte con norte.Esta vez; con determinación. Y, como si de mi quintavida se tratase;escuché un susurro cálidodetrás de mi nuca. Era un apuesto viril, mi Momó. Me asusté… hasta el puntoque entristecí a mi…